Baila

Todos los personajes y lugares son ficticios. La música nos recuerda lo lejos que esta Budapest. Los colores son rojo, amarillo, café y verde. El olor en el aire es solamente Santiaguino, en otras palabras, inmundamente irrespirable. Y hoy, viento, no hay.

-¡Rómpelo!

-¡Desgraciados de mierda! ¡Es lo único que saben hacer bien!

-¡Ser un hijos de putas mal paridas!

Otra vez salíamos rompiendo un negocio. Esta vez había sido puro placer. Un camarero le dijo cosas calentonas a la Antonia y ella se enojo –Con la propiedad de enojarse que la caracterizaba- Agarramos los vasos, salimos y los tiramos al negocio.

Lo mejor era correr, porque no nos interesaba que nos vieran, solo se trataba de correr todos juntos y por algo que no tenia sentido.

Después llegamos a la casa de Juan, la cual se había convertido en nuestro centro de reuniones inútiles. Hablamos sobre lo mismo de siempre. La soberbia, la muerte, la música, el amor, el alcohol y las posibilidades de entrar a rehab. Al final, ni una conclusión, solo risas y recuerdos a medio borrar. El Manu –como siempre- dice que quiere bailar. Giramos alrededor de él y nos movemos tontamente. Después el Juan se encierra en su pieza, vamos torpemente y hablamos de cosas. Cosas es siempre todo, igual que coso, cositas o cosonas. Me gusta eso. En eso pido la guitarra –dicen porque no lo recuerdo- les digo que la amo. No puedo tocarla porque apenas puedo caminar y mis manos se mueven medio mundo después que yo.

Abro y cierro los ojos, estoy en mi cama y me alegro.

Sonrío, me tomo la cabeza. Después -solo después- los amo un poco mas.